Um dia de desastre, um
dia de beleza. Os livros embaixo do braço, a crença de que todavia se pode
fazer alguma coisa pelo mundo, por esse seu mundinho medíocre, sua bolha delineada
com a imaginação débil. Do alto dessa suposta sabedoria ele acha que conhece pontos fracos dela, pensa
que conseguiu decifrar sua debilidade. E ignora tanta
fortaleza. "Não tem problema", ela pensa. "É uma carta na manga". Ela escuta essa musica.
Essa musica que ele nunca dedicou, mas que escutaram juntos. E parece tão
bonito. E ela decide: é nossa. Borboletas e furacões. E ele nunca soube.
Ele nunca sabe tanta coisa. Tanta coisa desse
mundo particular, tão privado, tão fechado, tão solitário. Tão tristemente
solitário, ainda que acompanhado. É a
solidão mais triste, dizem. A solidão acompanhado. Esse monte de gente, essas
bocas que riem devorando almas, olhos sedentos de algo, ouvidos fechados para o
outro. Esse monte de gente que não enche vazio. Depois de tudo, ela olha a cama
desfeita. O corpo imóvel, traste de carne do sexo masculino, ainda jaze ali,
fazendo volume. Ela fecha os olhos. Sente o ar abafado do apartamentinho. Agarra os
sapatos. E de pés descalços sente o chão frio e as migalhinhas no piso
descuidado. Abre a porta. E com uma sede desesperada, a cidade a devora. Borboletas e furacões.
